Не так давно мне подарили книгу. Книгу, написанную непрофессиональным писателем, книгу не для массового чтения, а просто книгу о себе, своей жизни, своем характере, своих взглядах на нее, свою жизнь.
Кто-то рассказывает о себе, кто-то ведет дневник, …но не каждый сможет облечь это в книгу, тем более, что ТА САМАЯ КНИГА имеет несколько граней, она и рисует штрихами прозы жизненные эпизоды, и собирает сливки в афоризмах, рассказывает в поэтической форме, и, наконец, это сказка для внуков и правнуков, сказка, иллюстрированная автором.
Вот такое смешение жанров: это одновременно и мемуарное свидетельство, и попытка создания некоего доброго мостика между документальной прозой и поэзией жизни.
Автор без всякой натужности сумел преодолеть ров между документальной прозой и сказкой. Он пишет серьезно, но так, что его хочется читать. Опять же подозреваю, что он просто этого рва не заметил. Повезло человеку.
Обаяние этой книги — в ее непрерывности. Это как поезд. Пока не пройдет, слушаешь и слушаешь. Автор ухитрился сделать обволакивающий сюжет из своих воспоминаний.
Книга читается, что называется, на одном дыхании. Цитировать можно бесконечно, с разных страниц, и тут же заканчивая, чтобы прочувствовать.
Книга, о которой я говорю, называется «Еще не вечер…». Автор назван А.Михалыч. Хочется верить, что автор не вошел даже и в сумерки, и у него появится желание на бумаге рассказать о том, что было после 90-х и далее по цифрам-годам.
Мы читаем книги. Кто-то может сказать, что все меньше, но пока все-таки читаем.
А книги читают нас. Заставляют нас понимать самих же себя, задумываться о себе.
Искренне завидую тем, кто будет читать эту книгу впервые. Перечитала некоторые её страницы второй раз и снова получила бездну удовольствия – как слушая по радио-шансон известную песню «Битлз».