Не стар был год,
Кто говорит, что стар?
Но мало для двоих
Одной дороги.
Его сразит двенадцатый удар
И новый год
О старый вытрет ноги.
Придет убийца,
Вина потекут,
Повиснут пиджаки
На стульев спинках,
А я себя почувствую
Как Брут,
Орущий тост
На Цезаря поминках.
Мне право жаль —
— Ведь он любил меня,
А я со всеми
Ждал его кончины,
Сейчас дурного не припомню дня
И сердце что-то
Разболелось без причины…
Все рады,
Жгут бенгальские огни,
И искры
Разлетаются по кругу.
Мне будут год
Напоминать они
Поминки шумные
По преданному другу.
* * *
Час убежал
Водой сквозь решето,
А мной коньяк
Доселе не отведан.
Я тост, пожалуй
Подниму за то,
Чтоб твой убийца
Был мне так же предан.

М.Н.