Есть некая постпраздничная грустинка, осадок после огней бенгальских, фейерверков, конфетти и звона бокалов. «Печаль свою, как йод, всем на раны льет», — поет Олег Митяев из лежащего в кармане плеера. Нет, это не праздники расслабляют, наверное, немного грустно, что все же мало нам лет жизнь дает на детство, что хотя я уже стала не просто взрослой, а…., но не буду уж о совсем грустном, а с детством проститься силы нет…, запах елки, мандарин, праздника…
Вот интересно, почему всегда говоришь себе на Новый год, что все будет по- новому, жизнь будет новая, намного лучше. Во всяком случае, уж желания загадываешь. Главное тут — знать точно, что хочешь.
Ну что, буду менять свою жизнь, как и положено. Правда, это я уже много раз говорила себе на протяжении многих «новых годов». Но вдруг, этот год будет особенный? Вдруг в этот год каждый сможет перебороть свое что-то и сделать нечто? Вот и я попробую.
Поезд отправляется. По вагонам!..
Ну что, за Новый год!