«А все-таки жаль, что кончилось лето, кончилось лето…»
Ю. Кукин.

Хорошо в осеннем лесу… Идешь, а под ногами о чем-то шепчутся листья, доверяют тебе свои секреты. Из-под листьев, как юные влюбленные, выглядывают шляпки подосиновиков. Они краснеют от неловкости, что их увидели вместе. Впитав в себя все солнечные лучи, золотятся стайки лисичек. Словно только что сошли с круга гончара, выглядывают тарелочки сыроежек, волнушек, рыжиков.
Стоят белые березы, смущаясь, что посторонний увидел их без наряда. О чем-то шепчутся еще не опавшие листья осин. Разлапистые ветки елок и сосен напоминают зимний узор на стекле. И на все это великолепие льет свои нежаркие лучи осеннее солнышко…
Да, осенний лес, нет ничего лучше осеннего леса! О нем как о покойнике, можно говорить только хорошее. Но это когда настроение на высоте, а вот когда плохое…
Осенний лес… Бредешь, а под ногами, как бабки на скамейке, о чем-то сплетничают опавшие листья. Из-под них выглядывают красные, пропитые морды подосиновиков. Впитав в себя всю лесную желчь, толпится свора лисичек. Как будто в столовой, в посудомойке, торчат грязные тарелки сыроежек, волнушек, рыжиков. Словно женщины, десяток лет не видевшие солнца, стоят бесстыжие голые березы. Как будто с них только что сняли Иуду, трясутся листья осин. Как ежики для мытья посуды, торчат ветки елок и сосен. И на все это «великолепие» льет занудливый осенний дождь.
Осенний лес… Нет ничего хуже осеннего леса. Его как покойника, хочется поскорее похоронить и идти поминать…